En el panóptico

Y de nuevo no puedo más. Me falta el aire, respiro profundamente pero no llega a mis pulmones. En mitad de la ciudad, postrado en el suelo, siento como los síntomas de mi agonía vuelven a aparecer. Sin causa aparente, sin defecto físico, sin enfermedad crónica, siento que muero. Me miran y no se detienen, no son conscientes de que ellos mismos me provocan ésto, de que son los culpables de que la felicidad no sea mi aliada. No estoy atado, pero no puedo caminar, no soy mudo, pero no puedo hablar, nada me asfixia y me cuesta respirar. No estoy preparado para esta la gran urbe, con sus cientos de transeúntes que me miran incesantes, pupilas fijas en mí ser, comisuras de ojos que se abren y cierran sin parar mientras yo, en el suelo, me percato de todo. Busco mi intimidad allá donde vaya y cada vez se me hace más difícil. Cada movimiento que realizo queda registrado, mientras me quemo en mi interior. Me encuentro en una cárcel de vasto perímetro, concretamente en un panóptico. Estoy en esa celda donde cada detalle queda minuciosamente escrutado por aquellos que me vigilan. No pido ayuda ni compasión, sólo quiero que me devuelvan mi libertad, mi intimidad, mi vida. No me gusta ser observado. Tengo el derecho a elegir, y yo elijo gritar. Grito por lo que pienso, grito por lo que siento, grito por la indiferencia de la sociedad y por último grito por mí. En mitad de la ciudad, ciego, mudo y atado, me levanto, los miro y grito por que quiero.